Villancico del Agua augA led ocicnalliV

Agua que por ocho copas se derrama, rezuma y tintinea.

Que se escucha en calles arriba, y se anima con el siseo de las otras fuentes.

Ocho bocas pulidas como trompetas de arroyos, manantiales y pesqueras.

Las fuentes de San Miguel y la del Boticario cantan celosas, con un chorro solo, como panderetas de plata que no cesan.

Se funde con el eco de tus pasos en mis noches pasadas, y de risas de un año cualquiera.

Los chorros del San Antón, más graves y animados, resuenan hasta los Mártires,

donde el Agua se estrella y salpica por las regueras que a los Guachos llega.

¿Ya es Navidad?
Sí.
Porque la Navidad es Agua.
Y el Agua es Aldeanueva.

Summer Time Guns - snug emiT rennuS

Summer Time Guns (STG)

​Y es que llega el verano
​Y con cada STG
​Las guerras se rejuvenecen

​Y si no sabes qué contarme, Baby
​¿Qué hacemos?
​Háblame de las STG

​Todos listos, todo preparado.
Que los revólveres no callen en verano

​Ni con niños, ni con gente negra sudorosa que me mira a través del telediario.

​Me encanta, me vuelve loco
​Esa foto del tipo sonriente:
​Bazoka en mano, apuntando, rodilla en tierra,

​Disparando en verano
​a un barrio cualquiera del Sur o del Este.

Pero aquí, en verano, en La Mancha,​Cuando la trucha arde.                           Y te asas en los campos,

          Siempre me quedarán tus disparos.

Siempre tan excitante... ​No sé qué tiene mi verano, ​Si, siento el calor mestizo de tu revólver caliente y plateado.

La Noche - ehcoN aL

​La Noche no es noche, ni es nada.

​Es todo.

​Lo que no imaginas, y lo que se te escapa.

​Si fuese algo, sería sin ti y sin mí.

​Y sin nadie que la piense y acierte.

​No tendrá nombre ni gritos de madrugada

No tendrá silencios de sombra ni soles de ganas

No será parda ni gata ni muerte al alba

No será puntos blancos supurantes de universo

​Ni se dejará atrapar en diez versos..

Ganas... ... sanaG

Borracho del día que acaba, 

amando el trozo de vida 

que vive en la historia, 

la historia que empieza.

Borracho del día que empieza, 

odiando el trozo de vida 

que vive en la historia, 

la historia que acaba.

Ganas... tengo ganas de pasar de estación...
Miedo, tengo miedo de frenar mi pasión...

Pedazos de un largo camino pegados con celofán. 

La historia que encierra otro día: mañana, vuelta a empezar.

El tiempo es raro y un minuto huele a ella. 

Es extraño. Ahora te siento. Te siento más cerca.

Irene - enerI

Tu sien es dulce y fría, como me gusta el café con leche en verano
Me miras ya como queriendo que te diga algo
Hola, arrugadita. Te miro y pido un deseo blando.

¿Me quieres?
Siseo, y Mamá está llegando.
Puños tensos, blancos y cerrados

Vida, solo vida en tus labios de estaño
Y un risotón ancho de labio a labio, 

y aún no sabes cómo me llamo.

Y Mamá, que aún no llega...

¿Quién le está cosiendo una sonrisa de sirena?

Piel de arena y sal en tus dedos largos.

desde mi ventana - anatnev im edsed

Desde mi ventana
miro, cuando me atrevo,
los huesos de un mundo insaciable.

Mi sangre se vuelve batalla
y se achica con la voz de mi niño
que llora por la mañana.

Miro versos y busco canciones,
frases redichas,
rebusco refranes.

A veces el viento
se olvida tu voz en mi ventana,
y tu aliento condensa un gemido...
sin ganas.

"ala nuestro" marroquí - iuqorram "ortseun ala"

23 abril 1992 - nació por entonces... en mi viaje de estudiante a Marruecos

¿Qué pasará cuando Jalid y Mustafá no se fumen sus ganas de ver la realidad cada mañana?

¿Qué pasará cuando en Ouzoud el ruido de las cascadas no suene a dírham y a té?

¿De verdad, Hassan, que tú nunca bebes alcohol para olvidar?

¿Qué pasará cuando todos se queden sus "stilos" para escribir en sus corazones vivir sin dolor?

¡Compramos sus cueros, nos bebemos sus risas, 2 dírham al día!

¿Quién no quiere un guía berebere para que todo sea mejor?

Algún día, los guías se guiarán a sí mismos por las medinas, 

y nosotros estaremos en sus puestos dándoles a probar turrón y dátiles 

para que no se cansen al subir sus zocos empinados.

Algún día nos beberemos las lágrimas de muchos chavales 

con caras arrugadas de tanto mirar el sol de siempre 

que sale cada mañana sin más... y sin regatear.

villancico - ocicnalliv

Entre dolor y dolor, 

ni una mula ni un buey. 

Entre cajas de cartón, 

María ve llorar a José.

- No pasa nada, mi amor, 

que todo va a salir bien. 

Dame la mano y así 

me ayudarás tú también.

- Esto es una maldición, 

y no es fácil para mí. 

Lo que no puedo entender 

es que me quieras así.

Mil gritos en la oscuridad, 

el cielo empieza a crecer. 

Un beso dulce a sudor: 

¡Tengo miedo, José!

metamorllanto otnallromatem

Fue realmente extraño, como una especie de alumbramiento: al ser "adulto" sin más.

Mis ojos se limitaban a desprender lágrimas, en orden:
unas detrás de otras, redondas, gruesas, repletas de infancia.

Y mi corazón reía, y mis ganas lloraban... 

Tenía un grandísimo martillo en la mano y me machacaba los dedos con ternura.

Y cuando, ahogado de dolor, ya creía que no podía más, 

entonces, una última lágrima rodó como penitencia 

por pago a una historia escrita desde hace mucho 

y que no queda más remedio que vivir.

Jamás lloré con tantas ganas 

en una casa donde todos me querían

y tan solo unos pocos 

se aventuraron a ser mi alma.

poema 23546 - 64532 ameop

Busqué a mi mago
y le soborné 

para que te aparecieras en mis sueños.

Quise ver en tus manos
el calor de un "¿te acompaño?"
¡Bueno!

Te rocé con mis labios
y al rato tenía el sabor amargo
del aligustre largo.

Te vi y, al llamarte,
grité tu nombre y se amortiguó
como si compitieran
un avión y un ruiseñor.

Angustiado, vagué por el recuerdo
y te apareciste clara, precisa y serena.

Te hallé humilde y, sobre todo, dulce como un caramelo.

Tan dulce como el primer chaparrón
que mojó nuestros labios
a la vuelta de aquel beso.

mundo - odnum

Cada persona, un mundo,
cada mundo, un pañuelo,
cada pañuelo, una señal
de creer en el viento.

Cada viento,
un rumbo distinto
que hace esperar
un momento.


Cada momento, un instante.
De la felicidad,
del amor,
de lo eterno.

Palabras peligrosas
si las grabas a fuego
de cañón y de hambre,
de dolor y de miedo.

Cada miedo, un rumbo,
cada rumbo, un sueño,
cada sueño, un mundo,
cada mundo, un reto...

hospital - latipsoh

Dedicada a mi padre, que tantísimas horas le deben los hospitales ...

¡Qué blanca es mi tienda!
de juguetitos rotos, todos limpitos,
tan quietecitos, a veces muy solos.

Mirando cómo se para
el monito de jersey rayado
que mueve, él tan gracioso,
sus platillitos dorados.

¡Chas! ¡Chas! ¡Chas! ¡Chas! ¡Chas!

A mi Caperucita esta vez
se la está comiendo el lobo:
hoy un poquito ¡ñam, ñam!,
mañana otro poco.

Al soldadito de plomo
le tocó un pez de otro cuento,
se tragó a su bailarina y espera mirando al puerto.

¡Mira tú qué graciosos!
mis muñequitos rotos,
tan quietecitos a veces
y siempre, siempre muy solos.

mobbing devorando a sus hijos... - ...sojih sus a odnaroved gnibbom

¿Qué pasa si mientras me comes los días, tú inventas mi verano?
De cristal eterno se vuelven mis manos y estrujo su jugo de plástico blanco.

Ordeno los unos, devoro los ceros. Poseso estoy preso de mi "no hacer eterno".
No es delito irreal querer devorarte, quedarme tus ganas y hacer de Caronte.

No presto mi barca, que deseo sí tengo: 

de vaciar tus entrañas y darte a mis perros.

otoño aún - núa oñoto

Cuando el otoño tiña mis ganas de color de maíz,
notaré en mi boca el sabor
a pan caliente de tus besos recién hechos.

Me abrazaré al recuerdo de tu cuerpo
lo mismo que la lluvia en la hoja seca
forma un laguito secreto.

Florecerá tu cuerpo en las yemas de mis dedos
y así, así...
se morirán mis horas en silencio.

Horas de otoño denso,
horas de otoño suave,
horas de otoño lento.

a la memoria de Gloria ... ...airolG ed airomem al a

para Gloria que en gloria estará...

¡Ayer! Vi una verdad a medias 

y la invité a tomar café con habichuelas.

- Verdad, verdadosa, verdadita, 

verde, verdeja, verdona.

-¿Por qué eres verdad a medias, y no como las otras?

-Soy una casi mentira, prima hermana de la trola trolera. 

Mi tío es enfado sin causa, primo hermano del enfado de veras.

-¿Dónde vives, medio embustillo? Que te veo de higos a brevas.

 ¿En casa de algún político? ¿En casa de mi portera?
¿Vives en la oreja de un perro? ¿Cómo garrapata viajera?

Respondióme, entre un sorbo y un bocado de habichuela:
-Tengo casa en todas partes, y esto sí es verdad, ¡verdad entera!

david - divad

A David que nació al mundo el 31 de Julio de 2003 a las 15:40.

Y son de cera los minutos blancos,
mi esperar tenso, estéril, de esparto.

—¡Tome! que está calentito,
bien transparente, como el viento salado.

—¡Pero tome! ¡Ande! ¡Cójalo!
Sin alma que hable, no pesa tanto.

A limón huelo sus ojos en su vigésimo tercer parpadeo,
y fresa rezuman sus labios en su trigésimo cuarto suspiro.

Y por ti, tibia, dulce, serena y sudando...
Venderé mi alma a Mefisto por un solo beso en tus labios.

98 días

Para Sylvio que se fue 98 días antes que viniese David, el viernes 25 de abril del 2003.

Llegará una brisa menuda y un pequeño murmullo.
Sanarán tus heridas casi por arte de magia, 

y el río a su paso por tus pies 

te pondrá en orden todas tus ganas.

El mar se comerá las orillas y se reirá con las olas: 

cada ola, una carcajada llena de aire salado y seco.
La mañana nos verá desnudos, sin prisa, 

esbeltos, bellos, pero sobre todo humanos.

Y esa humanidad se propagará 

y nos impedirá ver lo natural 

de una historia que se desvanece 

en el ambiente de un ser no vivo.

Y casi con un último esfuerzo, te dormirás para siempre 

con una sonrisa en la cara 

de los que absorben tu alegría 

de amar la vida.

Para Sylvio, que se fue 98 días antes de que viniese David, el viernes 25 de abril de 2003.

poema II - II ameop

¡Fue increíble! Se paró el reloj y se detuvo el tiempo.

Lo marcaba yo, contando por dentro.

1, 2, 3, 4, 5, 6... Parece eterno el tiempo que estuvo detenido el tiempo.
7, 8, 9, 10, 11. Me paré yo. ¡Qué oportuno el sueño!

El sueño no cuenta; 

por eso duermo. 

Un Calderi piensa: 12, 13, 14, 15, 16... 

¡Contando sueño! 10000, 10001...

a mi abuelo curro, en dos hermanas lo llaman Calderi
y por tanto mi familia son todos Calderi,
y tenemos facilidad para conciliar el sueño
de manera imprevista y repentina...

poema de los primeros ... ... soremirp sol ed ameop

Se fueron los recuerdos de la mujer primera,
y se me pusieron los vellos de punta
al oler otra vez su pelo de menta.

Domingos de calor suave y de tarde clara y bohemia.
Jamás se vieron tardes de domingo
como las del pueblo Vallecas.

Tardes de polvo y hormigas humanas, todas en el bulevar.
Los quiosquillos verdes de la plaza,
las clases de guitarra, el sabor a tabaco suelto...

Una historia de amor extraña.

milagro I - I orgalim

¿Quieres entender? Un milagro, ¿qué es?

¿Si es de color marrón, oro o blanco? 

¡Pues bien, te explico cómo!

Primero, mira hacia arriba y escoge una luz. 

Luego, mientras la ves brillar, imagina:

¡Que estás muy solo! ¡Que no orinas! 

¡Que no puedes comer! ¡Que no tienes vida! 

¡Que no es ese tu mundo! ¡Que nadie te mima!

Entonces, cuando tus ojos no se contengan de lágrimas 

y se te ponga la piel de gallina,
¡Mira a tu alrededor! ¿A que todo es un milagro?

22 Octubre de 1990

dealgunamanera arenamanuglaed

de alguna manera tendré que olvidarte
por mucho que quiera no es fácil ya sabes
me faltan las fuerzas
ha sido muy tarde
y nada más
y nada más
apenas nada más ....

esta canción fue la primera que juan ignacio me enseñó a tocar con unos acordes de guitarra
es cortesía de aute pero el no lo sabe..